Es war ein Dienstagabend.
In der Küche.
Zwischen Abendessen und Tee. Andrei kam von der Arbeit nach Hause.
Er zog seine Schuhe aus.
Setzte sich an den Tisch.
Ich stellte ihm die Suppe hin — in seiner tiefen Lieblingsteller.
Mit Sahne.
Kräutern.
Schwarzbrot.
Er aß die Hälfte.
Schwieg.
Dann schob er den Teller beiseite.
Sah mich an.
Und sagte ruhig, als würde er über das Wetter sprechen:
— Lena.
Morgen kommt meine Mutter und zieht bei uns ein. Ich erstarrte mit der Suppenkelle in der Hand.
— Wo zieht sie ein, Andrei?
— Bei uns.
Hier.
Wir haben eine Zweizimmerwohnung, wir passen schon hinein.
Wir geben ihr das zweite Zimmer.
— Andrei.
Im zweiten Zimmer ist Masha.
Unsere Tochter.
Sie ist zwölf.
Dort sind ihr Schreibtisch, ihr Bett, ihr Schrank — alles.
— Dann ziehen wir Masha um.
Wir stellen ihr ein Ausziehsofa ins Wohnzimmer.
Nur vorübergehend — sechs Monate, ein Jahr, bis meine Mutter ihre Wohnung in Woronesch verkauft und endgültig umzieht.
Ich legte die Kelle ab.
Setzte mich ihm gegenüber.
— Andrei.
Lass uns kurz anhalten. Schritt für Schritt.
Deine Mutter verkauft ihre Wohnung in Woronesch. Gut. Das ist ihr Recht.
Sie zieht nach Moskau. Gut.
Aber woher hast du die Idee, dass sie bis dahin bei uns wohnt?
— Woher? Ich bin ihr Sohn. Es ist meine Mutter. Sie wird nicht im Hotel wohnen, das ist teuer. Die Miete ist teuer. Bei uns ist Platz.
— Platz ist nur da, wenn wir unsere Tochter aus ihrem Zimmer nehmen.
Auf ein Schlafsofa.
Vorübergehend.
Findest du das normal?
— Es geht um sechs Monate.
— „Sechs Monate“ bedeutet bei dir sechs Monate. In Wirklichkeit können es zwei Jahre werden, fünf Jahre oder für immer.
Vielleicht geht sie nie wieder.
— Beleidige meine Mutter nicht.
— Ich beleidige sie nicht. Ich sage die Realität. Und übrigens — das ist meine Wohnung.
Ich habe sie acht Jahre vor der Ehe gekauft, mit meinem Geld.
Du wohnst hier nur aus meinem Entgegenkommen. Ich werde nicht zulassen, dass deine Mutter hier einzieht.
Das ist meine Entscheidung.
Als Eigentümerin.
Andrei wurde blass.
Er schlug mit der Faust auf den Tisch.
— Was hast du gesagt?
— Ich habe gesagt, dass das meine Wohnung ist. Und ich möchte nicht, dass deine Mutter hier lebt.
Ich habe jedes Recht dazu.
— Halt den Mund. Sonst schlage ich dir ins Gesicht.
Und er hob die Faust über mir.
Ich bewegte mich nicht.
Ich sah ihn an.
Ruhig.
Sekunden vergingen.
Die Faust in der Luft.
Ich unbeweglich.
Dann ließ er sie sinken.
Mit einem gezwungenen Lächeln:
— Ich habe nur gescherzt. Ich würde dich nicht schlagen.
— Du hast gerade die Faust gegen mich erhoben. In meiner Küche. Das ist kein Scherz.
— Ich war wütend. Wir reden morgen weiter.
Am Samstag kommt meine Mutter, bis dahin regeln wir das.
— Samstag?
Du hast gesagt: morgen.
— Morgen kauft sie das Ticket.
— Du hast bereits entschieden. Ohne mich. Und als ich widerspreche, hebst du die Faust.
— Darüber wird nicht diskutiert. Meine Mutter kommt, Punkt.
Er stand auf und ging ins Wohnzimmer. Schaltete den Fernseher ein.
Ich blieb in der Küche.
Und nach acht Jahren Ehe verstand ich etwas sehr Klareres.
Für ihn war ich keine Ehefrau.
Ich war eine Wohnung.
Eine Küche.
Ein Platz für seine Mutter.
Mein Name ist Lena.
Ich bin 39 Jahre alt.
Ich bin Vertriebsmanagerin in einem großen Unternehmen. Mein Gehalt ist stabil und gut. Meine Tochter Masha ist 12.
Aus meiner ersten Ehe.
Ihr Vater starb, als sie klein war.
Ich habe sie fünf Jahre allein großgezogen.
Dann kam Andrei.
Er ist 42.
Er arbeitet in der Logistik.
Er hat keine eigene Wohnung. Nach der Scheidung blieb ihm nichts.
Die Zweizimmerwohnung gehört mir.
Ich habe sie vor der Ehe gekauft, von meinem Geld.
Sie hat nichts mit ihm zu tun.
Wir hatten ein gemeinsames Leben, aber mein Geld hielt alles zusammen.
Von seinem Gehalt gingen oft Geldbeträge „für seine Mutter“, „Familienschulden“, „Reparaturen“. Meine Schwiegermutter, Tamara Viktorovna, kam selten, aber wenn sie kam, brachte sie Spannung.
Sie wusste immer alles besser.
Wie wir leben sollen, wie wir das Kind erziehen, wie wir kochen, wie wir putzen.
Nach jedem Besuch brauchte ich Tage, um mich zu erholen.
Und jetzt wollte sie hier einziehen.
Endgültig.
In meine Wohnung.
Und mein Mann hatte es ohne mich entschieden.
Mit einer Faust.
In dieser Nacht schlief ich kaum.
Und am Morgen begann ich leise, präzise und entschlossen zu handeln.