— Ola, sollen wir eigene Behälter mitbringen, oder bekommt man dort welche? Ich hörte auf, den Käse zu reiben, und drückte das Handy fester ans Ohr.
— Welche Behälter, Larisa?
— Für das Essen.
Meine Mutter hat gesagt, dass du ein riesiges Jubiläum feierst, mit einem Menü wie im Restaurant und riesigen Portionen.
Es wäre doch schade, wenn die Reste weggeworfen würden.
In der Küche wurde es plötzlich verdächtig still.
Sogar die Soße auf dem Herd schien für einen Moment aufzuhören zu köcheln.
— Und wer hat dich eingeladen?
— Wie bitte? Wer wohl?
Mama.
Sie sagte, du hättest sie gebeten, alle Verwandten zusammenzutrommeln.
Witalik und ich kommen direkt nach der Arbeit.
Ich schloss kurz die Augen. Mein Jubiläum sollte in einem Kochstudio stattfinden.
Ich hatte zehn Personen eingeladen: meine Eltern, meine Schwiegereltern und zwei befreundete Paare, die uns wirklich nahestanden.
Für jeden Gast waren bereits Zutaten gekauft, ein eigener Arbeitsplatz vorbereitet und sogar eine Schürze mit Namen bereitgelegt worden.
Zwölf zusätzliche Verwandte mit Vorratsdosen standen definitiv nicht auf meinem Plan.
— Larisa, ich habe niemanden weiter eingeladen. Ruf Mama an und klär das mit ihr.
— Aber sie hat gesagt …
— Dann frag sie.
Ich legte auf und sah meinen Mann an.
Wiktor saß am Tisch mit seiner Teetasse. An meinem Gesicht erkannte er sofort, wer diesmal beschlossen hatte, unser Leben zu organisieren.
— Meine Mutter?
— Deine Mutter hat beschlossen, mein Jubiläum zu einer Familienveranstaltung zu machen.
Sie hat zwölf Leute eingeladen.
Larisa packt schon die Behälter ein.
Wiktor nahm sein Handy.
— Ich rufe sie selbst an.
Agafia Prochorowna ging sofort ran.
— Schatz, ich bin gerade beschäftigt. Ich suche ein Kleid aus.
Das rote oder das grüne?
— Mama, warum hast du Leute zu Olas Jubiläum eingeladen?
— Welche Leute?
— Verwandte! Ich habe schließlich keine Fremden vom Bahnhof eingeladen.
— Ola hat sie aber nicht eingeladen.
— Na und?
Fünfzig wird man nur einmal.
Zehn Leute sind doch kein Jubiläum, das ist eine Eigentümerversammlung.
Ich wollte einfach ein bisschen mehr Leben hineinbringen.
— Zwölf zusätzliche Personen sind nicht „ein bisschen mehr“.
— In einem großen Raum passen alle hinein.
Man stellt einfach einen zweiten Tisch dazu und bringt zusätzliche Stühle.
In einem Restaurant wird schließlich auch immer mehr Essen vorbereitet.
Ich schaltete den Lautsprecher ein.
— Agafia Prochorowna, das ist kein Restaurant.
Es ist ein Kochkurs.
Die Zutaten sind für jeden Teilnehmer einzeln berechnet.
— Dann teilt ihr eben alles.
Eine Garnele kann man auch halbieren.
— Dann rufen Sie jetzt bitte selbst alle an und sagen ihnen ab.
Meine Schwiegermutter schnaubte empört.
— Ich habe es ihnen bereits versprochen!
Was sollen die Leute von mir denken?
— Genau das werden Sie jetzt herausfinden.
Wiktor beendete das Gespräch.
Am nächsten Tag trafen wir uns mit Inna, der Leiterin des Kochstudios.
Ich erklärte ihr die Situation.
— Wir können eine zweite Gruppe aufnehmen — sagte sie. — Aber getrennt.
Sie bekommt einen eigenen Kursleiter und ein anderes Menü. Zum Beispiel hausgemachte Pasta mit Hähnchen und einen Gemüsesalat.
— Und wer bezahlt das?
— Derjenige, der die zusätzliche Reservierung vornimmt.
Wiktor und ich sahen uns an.
— Perfekt — sagte er.
— Dann tragen Sie die zweite Gruppe bitte auf den Namen Agafia Prochorowna ein.
Aber erst nach vollständiger Bezahlung.
Am Tag meines Jubiläums erschien meine Schwiegermutter als Erste.
Sie trug ein auffälliges bordeauxrotes Kleid und hielt eine kleine Handtasche in der Hand, in der vermutlich nur ihr Handy, Lippenstift und ihre unerschütterliche Selbstsicherheit Platz hatten.
Sie zählte die Plätze an unserem Tisch.
— Warum sind es nur zehn?
— Weil wir zehn Gäste haben — antwortete ich.
— Die anderen kommen gleich.
Bitten Sie die Mitarbeiterin, weitere Stühle aufzustellen.
Inna kam mit einem Tablet auf uns zu.
— Agafia Prochorowna, für Ihre Gäste wurde ein separates Programm vorbereitet.
Sie müssen nur noch das Menü auswählen und die zwölf Plätze bezahlen.
Meine Schwiegermutter blinzelte.
— Bezahlen?
— Sie haben eine zusätzliche Gruppe eingeladen.
Ein Platz kostet …
Als sie die Summe hörte, griff sie nach ihrer Tasche.
— Für Hähnchen und Pasta?
— Für die Zutaten, den Arbeitsplatz, den Koch und die Betreuung.
— Schreiben Sie es auf Ola.
Schließlich ist es ihr Jubiläum.
— Meine Veranstaltung ist bereits bezahlt — sagte ich ruhig.
— Und die zusätzliche Gruppe haben Sie organisiert.
Meine Schwiegermutter zog mich beiseite.
— Willst du mich vor der ganzen Familie bloßstellen?
— Nein. Ich habe Ihnen gestern sogar angeboten, alles abzusagen.
— Sie sind bereits unterwegs!
— Dann bezahlen Sie bitte.
Agafia Prochorowna sah auf den festlich gedeckten Tisch, seufzte schwer und zog ihre Karte heraus.
Das Terminal piepte.
— Hoffentlich sind die Portionen wenigstens ordentlich — murmelte sie.
— Die Behälter werden Sie nicht brauchen — beruhigte ich sie.
— Ihre Gäste werden alles aufessen.
Zehn Minuten später traf die Familie ein.
Larisa schleppte eine große Tasche voller Vorratsdosen.
Ihre Tante Raisa hielt eine Schachtel Pralinen in der Hand und sah sich um, als wäre sie gekommen, um das Studio persönlich auf seine hygienischen Standards zu überprüfen.
— Kommt nur rein — sagte meine Schwiegermutter zufrieden.
— Jetzt feiern wir!
Inna verteilte Schürzen.
— Ihre Arbeitsplätze befinden sich dort drüben.
Heute bereiten Sie hausgemachte Pasta mit Hähnchen und einen Gemüsesalat zu.
Larisa drückte ihre Tasche fester an sich.
— Und wann gibt es Essen?
— Nachdem Sie es zubereitet haben.
— Wir sollen selbst kochen? Raisa drehte sich langsam zu ihrer Schwester um.
— Agafia, du hast gesagt, wir seien in ein Restaurant eingeladen.
— Das ist doch viel interessanter als ein Restaurant! — beeilte sich meine Schwiegermutter zu erklären.
— Heutzutage feiern alle so.
Gemeinsames Kochen bringt die Familie näher.
— Besonders wenn man erst am Schneidebrett erfährt, dass man überhaupt kochen soll — bemerkte Raisa trocken.
Für eine Umkehr war es bereits zu spät.
Alle zogen ihre Schürzen an, wuschen sich die Hände und der Koch begann zu erklären, wie man den Teig zubereitet.
Zunächst versuchte meine Schwiegermutter, alle herumzukommandieren.
— Larisa, dünner ausrollen!
Witalik, steh nicht herum, schneid das Hähnchen!
Raisa, du gibst viel zu viel Mehl dazu!
Nach fünf Minuten stellte der Koch ihr eine Schüssel mit Teig hin.
— Wenn Sie so viel Erfahrung haben, zeigen Sie der Gruppe doch bitte, wie die richtige Konsistenz aussieht.
Agafia Prochorowna nahm sich der Aufgabe an.
Der Teig klebte an ihren Fingern, ihren Ringen und schließlich sogar an ihrem Kleid.
Sie gab Mehl dazu.
Noch mehr.
Und noch mehr.
Am Ende hielt sie einen Teigklumpen in den Händen, mit dem man vermutlich eine Tür hätte abstützen können.
— Irgendwie ist er ziemlich hart geworden — gab sie zu.
— Weil Sie ungefähr doppelt so viel Mehl verwendet haben wie nötig — erklärte der Koch.
Raisa grinste.
— Gut, dass du die Garnele nicht halbieren musstest.
An unserem Tisch lief alles wunderbar.
Wir bereiteten den Lachs zu, lachten und machten Fotos.
Am Nachbartisch drehte Larisa die Nudelmaschine, Witalik schnitt das Hähnchen und meine Schwiegermutter versuchte, den Teig von ihrem Armband zu entfernen.
Nach und nach beruhigten sich die Verwandten.
Der Koch war lustig, die Pasta schmeckte hervorragend und Raisa bat sogar um das Rezept für die Soße.
Als beide Gruppen schließlich an ihren Tischen saßen, versuchte Agafia Prochorowna wieder, die Rolle der Gastgeberin zu übernehmen.
— Seht ihr, wie wunderbar ich das alles organisiert habe! Larisa hob ihre Gabel.
— Du hast organisiert, dass wir unangekündigt hierherkommen und unser eigenes Abendessen zubereiten.
— Aber wenigstens war es interessant.
— Interessant wird es, wenn du siehst, dass ich die Behälter tatsächlich mitgebracht habe — sagte Larisa.
— Du nimmst sie allerdings leer wieder mit nach Hause.
Alle lachten.
Sogar Wiktor.
Nach dem Essen wurden zwei Kuchen serviert.
Unserer war eine große Jubiläumstorte.
Für die zweite Gruppe hatte das Studio eine einfache Beerentarte vorbereitet, die zu ihrem Menü gehörte.
Meine Schwiegermutter streckte sofort die Hand nach unserer Torte aus.
— Für mich bitte ein größeres Stück.
Schließlich bin ich die Mutter deines Mannes.
— Ihr Stück liegt bereits auf Ihrem Teller — sagte ich.
— Und wenn Sie mehr Obst möchten, können Sie Ihre eigene Gruppe fragen.
Schließlich haben Sie sie organisiert.
Raisa schob ihrer Schwester ein Stück der Beerentarte hin.
— Iss deine.
Du hast schließlich selbst dafür bezahlt. Dann solltest du wenigstens jede Beere genießen.
Am Ende des Abends packte Larisa die leeren Behälter wieder in ihre Tasche.
— Zum ersten Mal bin ich irgendwo hingegangen, um fertiges Essen mitzunehmen, und jetzt fahre ich mit einem Rezept für Kuchen nach Hause.
— Immerhin ein Nutzen — sagte Wiktor.
Meine Schwiegermutter schwieg.
Sie rechnete offenbar im Kopf zusammen, wie viel sie dieser spontane Familienausflug gekostet hatte.
Vielleicht begann sie langsam zu verstehen, dass großzügige Gesten besonders schön aussehen, wenn jemand anderes dafür bezahlt.
Ein paar Tage später rief sie mich an.
— Ola, wir wollten am Samstag zu euch aufs Land kommen.
Darf ich Larisa und Witalik mitbringen?
— Natürlich.
Danke, dass Sie diesmal gefragt haben.
— Sollen wir etwas zu essen mitbringen?
— Bringt einfach gute Laune mit.
Im Hintergrund hörte ich Larisa rufen:
— Und nimm bloß keine Behälter mit!
Ich gehe mit dir nirgendwo mehr hin, wenn du diese Dinger wieder einpackst! Von diesem Tag an lud Agafia Prochorowna niemanden mehr irgendwohin ein, ohne vorher zu fragen.
Offenbar hatten zwölf Portionen hausgemachter Pasta eine ziemlich wertvolle Familienlektion hinterlassen.