Alyona arbeitete seit ihrem zweiundzwanzigsten Lebensjahr in einem Restaurant. In mehr als zehn Jahren hatte sie sich bis zur Sous-Chefin hochgearbeitet.
Ihr Arbeitstag begann um neun Uhr morgens und endete meist gegen elf Uhr abends. Dazwischen stand sie fast ununterbrochen am Herd. Wenn ihre Schicht vorbei war, spürte sie ihre Beine manchmal kaum noch.
Es war harte, anstrengende Arbeit, begleitet vom Lärm der Küche und dem Geruch von Brühe, der sich selbst nach einer Dusche noch in ihren Haaren hielt.
Trotzdem liebte Alyona ihren Beruf. Zu Hause kochte sie dagegen so gut wie nie. Nicht, weil sie es nicht konnte – im Gegenteil. Sie konnte hervorragend kochen. Aber nach zehn Stunden in einer heißen Restaurantküche war das Letzte, was sie wollte, wieder am Herd zu stehen.
Ihr Mann Roman verstand das. Zumindest glaubte Alyona das anfangs. Er selbst kochte nicht besonders viel, kam aber zurecht. Rührei, Nudeln oder etwas Fertiges aus dem Supermarkt – mehr musste es unter der Woche nicht sein.
Die ersten zwei Jahre funktionierte das problemlos.
Dann begannen die Wochenenden.
Eines Samstagmorgens rief Romans Mutter Elena Viktorowna an und fragte, ob sie mit ihrem Mann zum Mittagessen vorbeikommen könne.
Alyona sagte zu. Natürlich. Wenn Gäste kamen, wollte sie sie ordentlich bewirten. Sie kochte Suppe, machte einen Salat und briet Schnitzel. Die Schwiegermutter lobte den Borschtsch, ihr Mann nahm sich zweimal nach und Roman sagte lachend:
„Du bist die beste Köchin, die ich kenne.“
Alyona lachte ebenfalls.
Zwei Wochen später wiederholte sich alles.
Dann noch einmal. Und irgendwann wurde daraus eine Selbstverständlichkeit.
Jedes Wochenende bedeutete Familie.
Und jedes Wochenende bedeutete Alyona in der Küche.
Mal kam Romans Bruder mit seiner Frau und den Kindern. Mal brachte Elena Viktorowna eine Tante mit. Der Tisch wurde größer, die Zahl der Gerichte nahm zu – aber niemand fragte Alyona, ob sie müde war oder ob sie vielleicht einmal einen Sonntag mit einem Buch auf dem Sofa verbringen wollte.
Eines Tages sagte Roman:
„Alyona, du kannst dir gar nicht vorstellen, wie glücklich Mama ist, wenn du kochst. Das bedeutet ihr wirklich viel.“
„Manche Dinge bedeuten mir auch viel“, antwortete Alyona.
Roman klopfte ihr auf die Schulter.
„Ach komm. Du machst es besser als jeder andere. Es ist doch schön, wenn man so geschätzt wird.“
Alyona sagte nichts mehr.
Sie stellte den Topf weg und wusch sich die Hände.
Mit der Zeit wurden auch Geburtstage, Neujahr, Ostern und andere Feiertage zu ihrer Aufgabe.
Sie plante das Menü, ging einkaufen und stand stundenlang am Herd.
Die anderen kamen gegen drei Uhr, setzten sich an den gedeckten Tisch, aßen, lobten das Essen und unterhielten sich.
Alyona räumte danach alles ab, spülte das Geschirr und dachte daran, dass sie am nächsten Morgen wieder zur Arbeit musste. Einmal versuchte sie, mit Roman darüber zu sprechen.
„Ich bin einfach müde, jedes Wochenende zu kochen“, sagte sie ruhig. „Ich stehe die ganze Woche am Herd. Zu Hause möchte ich mich ausruhen.“
Roman sah sie überrascht an.
„Aber du bist doch Profi. Für dich ist das doch einfach.“
„Etwas gut zu können bedeutet nicht, dass man es ständig tun möchte.“
Roman schwieg kurz.
„Mama kann eben nicht so kochen wie du.“
Alyona sah ihn an.
„Roma, merkst du eigentlich, was du gerade sagst? Weil ich etwas gut kann, soll ich automatisch dafür verantwortlich sein?“
„Sei doch nicht so dramatisch. Es geht um die Familie.“
Das Gespräch endete damit. Alyona hatte weder die Kraft noch die Lust, darüber zu streiten.
Sie schob das Problem beiseite.
Bis Elena Viktorowna plötzlich mit der großen Jubiläumsfeier begann.
Sie und ihr Mann würden im Februar fünfundvierzig Jahre verheiratet sein. Das müsse natürlich gebührend gefeiert werden.
Am besten im Landhaus.
Dort sei genug Platz für vierzig Gäste.
Eine Woche später erschien Elena Viktorowna erneut bei Alyona – diesmal mit einem Notizbuch.
Roman war noch nicht von der Arbeit zurück. Die Schwiegermutter setzte sich an den Küchentisch, schlug das Notizbuch auf und begann voller Begeisterung:
„Alyonotschka, ich habe mir Gedanken über das Jubiläum gemacht. Wir rechnen mit ungefähr vierzig Gästen. Vielleicht fünfunddreißig. Im Wohnzimmer ist genug Platz, und bei gutem Wetter können wir draußen noch einen Tisch aufstellen.“
Alyona hörte schweigend zu.
Dann blätterte Elena Viktorowna um.
„Ich habe schon ein ungefähres Menü zusammengestellt.“
Sie begann vorzulesen:
„Aufschnitt, Käse, Fischplatte, Olivier-Salat, Hering im Pelzmantel. Als Hauptgericht dachte ich an Ente. Oder vielleicht zwei Fleischgerichte? Dazu natürlich Fisch. Eine Feier ohne Fisch geht nicht. Außerdem eine warme Suppe, drei oder vier Salate, Beilagen und natürlich eine große Torte.“
Alyona blickte auf die Liste.
Dann fragte sie ruhig:
„Wer soll das alles kochen?“
Elena Viktorowna sah sie verständnislos an.
„Na, du natürlich, Alyonotschka. Du bist doch Köchin.“ Ich bin Sous-Chefin in einem Restaurant. Das ist etwas anderes.“
„Umso besser! Du bist solche Mengen doch gewohnt. Wir helfen natürlich. Wir können Gemüse schneiden und den Tisch decken.“
Alyona atmete tief durch.
„Elena Viktorowna, verstehen Sie eigentlich, dass das mehrere Tage Arbeit bedeutet? Für fünfunddreißig oder vierzig Personen, mit mehreren warmen Gerichten, Vorspeisen, Salaten und einer Torte?“
„Man muss ja nicht alles an einem Tag machen“, erwiderte die Schwiegermutter leicht genervt. „Du weißt doch, wie man so etwas vorbereitet.“
„Genau deshalb weiß ich, wie viel Arbeit das ist.“
In diesem Moment öffnete sich die Wohnungstür.
Roman kam nach Hause.
Er betrat die Küche, küsste seine Mutter auf die Wange und fragte:
„Ihr habt das Menü schon besprochen?“
„Natürlich“, antwortete Elena Viktorowna. „Ich habe alles aufgeschrieben.“
Roman sah erwartungsvoll zu seiner Frau.
Alyona betrachtete ihren Mann.
Dann ihre Schwiegermutter.
Dann wieder das Notizbuch.
Und sagte:
„Ich werde das nicht kochen.“
Stille. Elena Viktorowna hielt mitten in der Bewegung inne.
Roman blieb mit seiner Tasse in der Hand stehen.
„Alyona …“, begann er.
„Lass mich bitte ausreden.“
Ihre Stimme war ruhig.
„Elena Viktorowna, ich respektiere Sie. Aber ich arbeite sechs Tage die Woche als Köchin. Ich komme abends gegen elf Uhr nach Hause. Am Wochenende bin ich manchmal so erschöpft, dass ich kaum noch schlafen kann. Seit drei Jahren habe ich bei praktisch jeder Familienfeier gekocht. Nicht, weil ich darum gebeten wurde, sondern weil es irgendwann einfach als selbstverständlich galt.“
Sie sah beide an.
„Eine Feier für vierzig Menschen bedeutet mehrere Tage Arbeit. Ich werde das nicht kostenlos übernehmen, nur weil alle davon ausgehen, dass ich es mache.“
Elena Viktorowna sah sie an, als hätte Alyona gerade etwas völlig Unverständliches gesagt.
„Aber du kannst es doch!“
„Ja. Aber mein Beruf ist etwas, für das ich bezahlt werde.“Die Schwiegermutter schloss langsam ihr Notizbuch.
„Damit hätte ich nicht gerechnet.“
Roman stellte seine Tasse ab.
„Alyona, warum musst du das so sagen? Es ist Mamas Jubiläum. Kannst du nicht einmal etwas für die Familie tun?“
Alyona sah ihn ruhig an.
„Roman, ich habe drei Jahre lang jedes Wochenende etwas für deine Familie getan. Hast du das überhaupt bemerkt?“
Roman schwieg.
Elena Viktorowna verschränkte die Arme.
„Wir sind Familie. Ich dachte, du würdest verstehen, was das bedeutet.“
„Das verstehe ich“, antwortete Alyona. „Genau deshalb sage ich es jetzt.“
„Was verstehst du denn? Wie viel wir für euch getan haben? Wie oft wir euch geholfen haben?“
Alyona blieb ruhig.
„Ich erinnere mich sehr gut. Aber ich erinnere mich auch daran, dass ich jedes Neujahr gekocht habe. Jeden Geburtstag. Ostern. Feiertage. Und fast jedes Wochenende. Ich habe eingekauft, gekocht und anschließend alles sauber gemacht. Niemand hat mich gefragt, ob ich müde bin.“
„Du machst das doch gerne!“, sagte Elena Viktorowna.
„Ich liebe meinen Beruf. Aber zu Hause möchte ich nicht arbeiten.“
In diesem Moment erschien Romans Vater im Türrahmen.
Offenbar hatte er einen Teil des Gesprächs mitbekommen.
„Was ist denn hier los?“, fragte er.
Elena Viktorowna antwortete sofort:
„Alyona will nicht für unser Jubiläum kochen.“
Er sah seine Schwiegertochter an.
„Wir sind also plötzlich eine Belastung?“
„Das habe ich nicht gesagt.“
„Aber was sagst du dann?“
„Dass ich keinen Festabend für vierzig Menschen kostenlos vorbereiten werde, nur weil alle meinen, ich müsse es tun.“ Romans Vater schüttelte den Kopf.
„In unserer Familie hilft man einander. Wer etwas kann, hilft. Dafür verlangt man kein Geld.“
Alyona sah ihn an.
„Und wenn diese Person erschöpft ist?“
„Jeder wird müde.“
„Warum bin dann immer nur ich diejenige, die müde sein darf?“
Darauf wusste niemand eine Antwort.
Elena Viktorowna steckte ihr Notizbuch in die Tasche.
„Roman, rede mit deiner Frau“, sagte sie zu ihrem Sohn. „Erkläre ihr, dass man sich in einer Familie nicht so verhält.“
Roman sah Alyona an.
„Bitte, mach es einfach für mich. Ein einziges Mal. Danach nicht mehr. Ich verspreche es.“
Alyona lächelte bitter.
„Ein einziges Mal? Das sagst du seit drei Jahren.“
Roman senkte den Blick.
Seine Eltern gingen wenig später.
Als die Tür hinter ihnen zufiel, blieb Roman lange in der Küche sitzen.
„Willst du wirklich nicht kochen?“, fragte er schließlich.
„Nein.“
„Und du hast kein schlechtes Gewissen?“
Alyona dachte kurz nach.
„Ich habe nur eines. Dass ich diese Grenze nicht schon vor drei Jahren gezogen habe.“
Danach wurde es zwischen ihnen immer schwieriger.
Roman sprach kaum noch mit ihr. Elena Viktorowna rief mehrmals an und versuchte, Alyona umzustimmen. Doch Alyona blieb höflich und bei ihrer Entscheidung.
Einige Wochen später sagte sie zu Roman:
„Ich möchte, dass man mich fragt, bevor man über meine Zeit entscheidet.“
„Du wurdest doch immer geschätzt.“ „Meine Arbeit wurde geschätzt“, antwortete Alyona. „Aber wurde ich auch als Mensch gesehen?“
Roman schwieg.
Anfang Dezember reichte Alyona die Scheidung ein.
Roman stritt nicht.
Er sagte nur immer wieder, er verstehe nicht, wie es so weit kommen konnte.
Aber Alyona wusste es.
Es war nicht eine einzige Bemerkung gewesen.
Es waren drei Jahre voller kleiner Selbstverständlichkeiten.
Drei Jahre, in denen niemand gefragt hatte, ob sie noch konnte.
Nach der Trennung zog Alyona in eine kleine Wohnung, nur fünfzehn Minuten von ihrem Restaurant entfernt.
Sie richtete ihre Küche selbst ein.
Ein guter Herd.
Scharfe Messer.
Nichts Überflüssiges.
Nur Dinge, die sie wirklich brauchte.
Das Jubiläum von Elena Viktorowna und ihrem Mann fand schließlich in einem Café statt.
Alyona erfuhr davon zufällig.
Sie hatten einen Saal für etwa vierzig Personen gebucht. Das Menü war überschaubar.
Und alles hatte wunderbar funktioniert.
Offenbar war es die ganze Zeit möglich gewesen.
An einem Samstag kam Alyona kurz nach halb zwölf von der Arbeit nach Hause.
Sie zog ihre Schuhe aus und ging in die Küche.
Niemand wartete auf sie.
Niemand hatte eine Einkaufsliste vorbereitet.
Niemand erwartete, dass sie für dreißig oder vierzig Personen kochen würde. Sie stellte Wasser für Tee auf, schnitt etwas Brot ab und nahm Käse aus dem Kühlschrank.
Dann setzte sie sich ans Fenster.
Draußen fiel langsam der erste Schnee.
Alyona beobachtete die großen Flocken und trank ihren Tee.
Sie dachte an nichts Besonderes.
Zum ersten Mal seit langer Zeit gehörte ihr Samstag wirklich ihr selbst.