Az anyósom úgy tartotta a bögrét a kezében, mintha én éppen egy törött, utcáról felszedett hamutartót adtam volna neki ajándékba.
Megforgatta az ujjai között, végignézett a peremén futó kék mintán, majd elégedetlenül összehúzta a száját.
— Ez az, amit választottál?
Tizenegyen ültünk az étkezőasztal körül a zaragozai lakásában. Alig tíz perce fejeztük be az ebédet. Az asztalon még ott hevertek a mandulatorta morzsái, félig üres cavaospoharak és összegyűrt szalvéták a kávéskanalak mellett.
Én még mindig a bolt táskáját tartottam a kezemben.
— Igen — feleltem. — Azt mondtad, hogy nagy bögrét szeretnél reggelire.
— Nagyot, igen. Csúnyát nem.
Ketten kínosan felnevettek.
A férjem, Sergio, lehajtotta a fejét, és a tányérját kezdte nézni.
És ez fájt a legjobban.
Nem az, amit az anyósa mondott.
Nem is az, ahogy Pilar mindenki előtt magasba emelte a bögrét.
Hanem az, hogy Sergio mindig eltűnt, amikor az anyja úgy döntött, hogy megaláz engem.
Pilar a bögrére mutatott.
— És ezek a csíkok? Olyan, mintha valami kórházi étkészletből lenne.
— Kézműves kerámia — mondtam.
— Kézműves — ismételte undorodva. — Persze. Manapság már minden görbe vacakot kézművesnek neveznek.
A sógornőm, Amalia halkan közbeszólt:
— Pilar, azért nem olyan rossz.
De az anyósom már megtalálta a közönségét.
— Harmincnyolc éves, és még egy bögrét sem tud rendesen kiválasztani.
Éreztem, ahogy elönti az arcomat a forróság.
Pilar egyenesen rám nézett.
— Milyen ügyetlen vagy, kislányom! Komolyan. Semmit sem találsz el. Még egy egyszerű bögrét sem tudsz megvenni.
Csend lett.
Aztán hozzátette:
— A fiam egy olyan nőt vett el, akinek még egy ajándék kiválasztásához is használati útmutató kell.
Nem emlékszem, hogy sokat gondolkodtam volna.
Felálltam, odaléptem hozzá, kivettem a kezéből a bögrét, és visszatettem a dobozába.
— Akkor ennyi.
Pilar pislogott.
— Mit csinálsz?
Lezártam a dobozt.
— Megoldom a problémát.
— Milyen problémát?
A dobozt visszatettem a táskába.
— A bögrét. Most már nincs egy sem.
Sergio arca azonnal megváltozott.
— Laura…
De én már visszaültem.
Az anyósom néhány másodpercig mozdulatlanul állt.
— Elveszed tőlem az ajándékot?
— Nem tetszett.
— Attól még nem veheted csak úgy vissza!
Ránéztem.
— Ha egy ajándék annyira borzalmas, hogy emiatt tizenegy ember előtt sértegetned kell azt, aki adta, akkor szerintem teljesen logikus, hogy visszaveszem.
Amalia a pohara mögé rejtette a mosolyát.
Pilar észrevette.
És ekkor valami furcsa történt.
Ahelyett, hogy tovább kiabált volna, teljesen elcsendesedett.
Túlságosan is.
— Tökéletes — mondta végül.
Felállt, és elkezdte összeszedni a tányérokat.
— Tökéletes, Laura.
Ez a hang sokkal jobban aggasztott, mint bármelyik sértése.
Amikor leértünk a lifttel, Sergio még azt sem várta meg, hogy bezáródjon az ajtó.
— Erre tényleg szükség volt?
— Mire?
— Hogy ekkora jelenetet rendezz.
Ránéztem.
— Én rendeztem a jelenetet?
— Ismered anyámat.
— Igen. Tökéletesen.
— Akkor nem kellett volna felülnöd erre. — Sergio, a saját családod előtt nevezett ügyetlennek és nevetségesnek.
— Nem mondta pontosan, hogy haszontalan vagy.
Keserűen felnevettem.
— Azt mondta, hogy még egy bögre kiválasztásához is használati útmutató kell nekem.
— De hogy visszavetted az ajándékot…
— Azt akartad, hogy minden reggel abból igyon, miközben rajtam nevet?
A lift megállt a földszinten.
Sergio lépett ki elsőként.
Aznap este alig beszéltünk.
A bögre a konyhapulton maradt, a táskában.
Másnap arra gondoltam, hogy visszaviszem a boltba.
De nem tettem.
Nem tudom, miért.
Talán azért, mert nekem tetszett.
Gyönyörű, kézzel készített darab volt, egy kis műhelyben készült az óvárosban. Fehér kerámia, enyhén szabálytalan formával, a peremén egy vékony kék csíkkal, a fül mellett pedig egy apró, kézzel festett fecskével.
Pilar hónapok óta mondogatta, hogy nagy bögrét szeretne reggelire, mert a meglévőket túl kicsinek találja.
Majdnem egy órán keresztül kerestem neki.
Három nappal később üzenetet kaptam tőle.
Nem nekem.
A családi csoportba írta:
„Köszönöm mindenkinek a vasárnapi ajándékokat. Néhány igazán gyönyörű volt. Látszik, ki ismeri az ízlésemet, és ki kapja fel az első dolgot, amit meglát.”
Alatta ott volt egy fénykép az összes ajándékról.
Az enyém természetesen nem szerepelt rajta.
Sergio egy szívecskével reagált.
Én a telefonomat kijelzővel lefelé tettem az asztalra.
Két órával később Amalia privát üzenetet küldött.
„Ne menj bele a játékába.”
Visszaírtam:
„Nem fogok.”
Aztán Amalia írt még egy mondatot, amitől felnéztem a képernyőről.
„Ez most nem csak a bögréről szól.”
Megkérdeztem, mire gondol.
Nem válaszolt.
A következő héten Pilar szinte minden nap felhívott minket.
Soha nem engem keresett.
— Sergio otthon van?
Még akkor is, ha ő vette fel a telefont.
— Igen, anya. Én vagyok.
— Ó, drágám. Csak mostanában olyan szétszórt vagyok.
Aztán húsz percig beszéltek.
Amikor letették a telefont, Sergio mindig furcsán viselkedett.
Távolságtartóbb lett.
Csütörtök este, vacsora közben egyszer csak megszólalt:
— Anya azt mondja, talán eladja a tárolót.
— Milyen tárolót?
— A házban lévőt.
— Azt hittem, Amalia használja.
— Már nem.
Folytattam az evést.
— És ezt miért mondod nekem?
— Nem tudom. Csak megemlítettem.
De Sergio nagyon sajátos módon „említett meg” dolgokat.
Mindig akkor, amikor valójában előkészített egy beszélgetést, amit nem akart elkezdeni. Két nappal később el is jutottunk hozzá.
— Anya fel akarja újítani a konyhát.
— Rendben.
— Majdnem tizenkétezer eurós ajánlatot kapott.
— Akkor rendben.
Sergio letette a villáját.
— Azt mondja, eladna néhány dolgot.
Ránéztem.
— Sergio, mit akarsz mondani?
Sóhajtott.
— Semmit.
— Egy hete darabonként adagolod ezt a történetet. Mondd ki végre.
A könyökét az asztalra támasztotta.
— Azt mondja, a vasárnapi történtek után rájött, hogy nem számíthat rád.
Megdermedtem.
— Mire számítson rám?
— Nem tudom.
— Dehogynem.
Néhány másodpercig hallgatott.
— Arra gondolt, hogy segítséget kérne tőlünk a felújításhoz.
Hátradőltem.
— Mennyit?
— Ötezret.
Felnevettem.
— Ó.
— Nem kellene így reagálnod.
— Nem, Sergio. Ez fantasztikus. Megalázott egy huszonkét eurós bögre miatt, aztán én vagyok a rossz, mert nem akarom kifizetni neki a konyhafelújítás ötezer eurós részét.
— Nem pontosan tőled kérte.
Ez a mondat még rosszabbul esett.
— Ezt hogy érted?
— Azt mondja, hogy az én pénzem is a te pénzed.
Körülnéztem a konyhánkon.
A konyhabútor már tizenöt éves volt. A mosogató alatti ajtó nem csukódott rendesen, a sütő pedig egy örökkévalóság alatt melegedett fel.
Két éve mondogattuk, hogy egyszer majd mi is felújítjuk.
— És mit mondtál neki?
— Hogy megbeszéljük.
— Kivel?
— Veled.
— Nem. Azt mondtad, hogy „megbeszéljük”, mielőtt egyáltalán megkérdezted volna, akarok-e erről beszélni.
Sergio felállt.
— Nem fogunk megint egy bögre miatt veszekedni.
— Ez már rég nem a bögréről szól.
A következő vasárnap nem mentünk Pilarhoz ebédre.
Hét év alatt ez volt az első alkalom, hogy Sergio önként kihagyott egy családi ebédet.
Azt hittem, talán végre megértett valamit.
Tévedtem.
Délután hatkor kenyérrel a kezében érkezett haza, és furcsa arckifejezése volt.
— Anya hívott.
— Micsoda meglepetés.
— Laura…
Letette a kulcsait az előszobai szekrényre.
— Emlékszel arra a pénzre, amit a lakás előlegébe tettünk?
A kérdés váratlanul ért.
— Persze.
Négy évvel korábban vettük a lakást. Én huszonnyolcezer eurót tettem bele a megtakarításaimból. Sergio huszonkétezret.
— Mi van vele? — Anya szerint az általam befizetett pénz egy része valójában az övé volt.
Megdermedtem.
— Mennyi?
— Tizenötezer.
Éreztem, hogy összeszorul a gyomrom.
— Erről soha nem beszéltél nekem.
— Mert nem egészen az övé volt.
— Mit jelent az, hogy „nem egészen”?
Sergio megdörzsölte az arcát.
— A nagymamámtól kaptam, amikor meghalt.
— Akkor a te pénzed volt.
— Igen.
— És most vissza akarja kapni?
— Nem. Csak azt akarja, hogy emlékezzünk rá, hogy mindig segített.
Ennek semmi értelme nem volt.
Egészen addig, amíg eszembe nem jutott Amalia üzenete.
„Ez most nem csak a bögréről szól.”
Azonnal írtam neki.
„Szeretném, ha elmondanád, mire gondoltál.”
Ezúttal egy percen belül válaszolt.
„Sergio beszélt neked a tizenötezer euróról?”
„Igen.”
Megjelent a három pont.
Eltűnt.
Újra megjelent.
„Akkor kérdezd meg tőle, honnan származott.”
Megborzongtam.
„Honnan?”
A válasz szinte azonnal érkezett.
„Azt kérdezd meg, honnan volt az a pénz.”
Bementem a nappaliba.
Sergio a kanapén ült.
— Honnan származott a tizenötezer?
Értetlenül nézett rám.
— A nagymamámtól.
— Ezt már mondtad.
— Akkor onnan.
— Örökség volt?
Csend.
— Sergio.
— Többé-kevésbé.
— Mit jelent az, hogy többé-kevésbé?
Felállt.
— Laura, nem akarok most belekeveredni egy évekkel ezelőtti családi történetbe.
— A te anyád ezt a történetet arra használja, hogy pénzt kérjen tőlünk.
— Hivatalosan nem kért semmit.
— Honnan származott?
Sergio az ablakhoz sétált.
— A nagymamámnak volt néhány megtakarítása.
— És?
— Anya intézte a pénzügyeit.
— És?
— Amikor meghalt, volt valamennyi pénz a lakásban.
— Mennyi?
— Nem tudom.
— És a tizenötezer ebből volt?
Bólintott.
— Igen.
— Benne volt a végrendeletben?
— Nem egészen.
Megint ez a szó.
„Nem egészen.”
Egyértelmű volt, hogy valaki évek óta puha szavakkal próbált leírni valamit, ami valójában sokkal komolyabb volt. Aznap este Sergio a kanapén aludt.
Nem azért, mert elküldtem.
Ő döntött így.
Másnap felhívtam Amaliát.
— Mindent mondj el.
Nagyot sóhajtott.
— Laura, ennek nem lesz jó vége.
— Szerintem már most sincs jó vége.
Hosszú csend következett.
— Amikor Carmen nagymama meghalt, két bankszámlát és egy kisebb lekötött betétet hagyott hátra.
— Mennyi pénz volt rajta?
— Körülbelül negyvenezer euró.
— És?
— Anyának volt hozzáférése, mert ő intézte az ügyeit.
— És a végrendelet?
— Mindent anya és José nagybátyánk között osztottak fel.
— Akkor a tizenötezer…
— Nem Sergio pénze volt.
Leültem.
Amalia folytatta:
— Anya pénzt vett fel, mielőtt lezárták volna a számlákat. Azt mondta, a nagymama szóban engedélyezte neki, hogy segítsen Sergiónak, amikor majd lakást vesz.
— És José?
— Soha nem tudta pontosan, mennyiről volt szó.
— Nem kérdezte meg?
— De. Óriási veszekedés lett belőle. Utána majdnem két évig nem beszéltek.
Hirtelen minden összeállt.
— Miért mondod ezt most?
— Mert anya hónapok óta azt mondja, Sergio tartozik neki azzal a pénzzel.
— De korábban azt mondta, hogy a nagymamától kapta.
— Igen.
— És most?
Amalia elhallgatott.
— Most azt mondja, hogy valójában kölcsön volt.
Lehunytam a szemem.
— Van róla valamilyen dokumentum?
— Nincs.
— Banki átutalás?
— A pénz két részletben érkezett Sergio számlájára.
— Anyád számlájáról?
— Igen.
És ott volt a tökéletes csapda.
A banki kivonatokon úgy nézett ki, mintha a pénz Pilartól származna.
Családi szinten azonban mindenki másképp emlékezett arra, honnan jött valójában.
Aznap este Sergio bevallotta, hogy szinte mindent tudott.
Nem minden részletet.
De azt igen, hogy a pénz eredete komoly konfliktust okozott az anyja és a nagybátyja között.
— Miért nem mondtad el, mielőtt megvettük a lakást?
— Mert számomra ez a nagymamám pénze volt.
— Ő mondta ezt neked?
— Nem közvetlenül.
— Akkor csak azt tudtad, amit anyád mondott.
— Igen.
— És most anyád megváltoztatta a történetet.
Sergio végigsimított a haján.
— Dühös.
— Egy bögre miatt?
— Nem.
Végre kimondta.
— Akkor mondd el, miért.
Rám nézett.
— Mert azt hitte, hogy ha szüksége lesz valamire, én mindig ott leszek neki.
— És ennek mi köze hozzám?
— Úgy gondolja, hogy mióta összeházasodtunk, mindent veled kell megbeszélnem. — Mert közös a pénzünk.
— Tudom.
— És ez zavarja?
Sergio nem válaszolt.
Nem is kellett.
A válasz egyértelmű volt.
Pilar éveken keresztül úgy tekintett a fia döntéseire, mintha azok továbbra is az ő döntései lennének.
Egészen addig, amíg én meg nem jelentem.
Először apróságok voltak.
Hol töltsük a karácsonyt.
Milyen autót vegyünk.
Mikor váltson munkahelyet.
Hol lakjunk.
Soha nem adott nyílt parancsot.
Mindig csak ártatlannak tűnő mondatokkal irányított.
„Én csak azt mondom…”
„Azt csinálsz, amit akarsz, de…”
„Apád soha nem csinált volna ilyet…”
Sergio pedig engedett.
Nem azért, mert gyenge lett volna.
Hanem mert egész életében azt tanulta, hogyan kerülje el az anyjával való konfliktust.
Két héttel később Pilar meghívott minket ebédre.
Nem akartam menni.
De Sergio azt mondta, szeretné rendbe hozni a dolgokat.
Elmentem.
Amikor megérkeztünk, az asztalon sült bárány, héjában sült burgonya és egy hatalmas tál saláta várt.
Pilar úgy viselkedett, mintha semmi sem történt volna.
— Laura, hagyma nélkül tettem neked a salátát. Tudom, hogy nem szereted.
— Köszönöm.
Fél órán át az időjárásról, egy Huescába költözött unokatestvérről és a bolti árakról beszélgettünk.
Aztán a desszert után Pilar elővett egy mappát.
Sergio elé tette.
— Kiszámoltam mindent.
Én rá sem néztem.
Sergio kinyitotta.
Több kinyomtatott lap volt benne.
— Mi ez?
— Minden, amit adtam neked, amióta dolgozni kezdtél.
Sergio lapozni kezdett.
Autóbiztosítás.
Egy mosógép.
Egy régi lakás javítása.
A tizenötezer euró.
Még a születésnapi ajándékok is fel voltak írva.
— Anya…
— Nem akarok pénzt.
— Akkor miért készítetted ezt?
— Azt akarom, hogy megértsd, soha nem hagytalak magadra.
— Ezt én tudom.
Pilar rám nézett.
— Vannak, akik belépnek egy családba, és nagyon gyorsan elfelejtik, ki volt ott előttük.
Letettem a szalvétát.
— Pilar, ha velem akarsz beszélni, akkor beszélj velem.
— Én a fiammal beszélek.
— Miközben engem nézel.
Sergio becsukta a mappát.
— Anya, elég.
Pilar megdöbbent.
— Tessék?
— Azt mondtam, elég.
Életemben először hallottam így beszélni vele.
Pilar elsápadt.
— Azután, amit mindent megtettem érted? — Pontosan ezért. Mert évek óta minden alkalommal emlékeztetsz rá.
— Én semmire sem emlékeztetlek!
Sergio a mappára mutatott.
— Készítettél róla egy listát.
Pilar felállt.
— Rendben.
Kinyitotta a tálalószekrény egyik ajtaját.
Kivett egy dobozt.
Az asztalra tette.
Egy régi étkészlet doboza volt.
Belül több, egyforma bögre sorakozott.
Fehér porcelán, zöld virágokkal.
— Ezek anyám bögréi voltak — mondta.
Rám nézett.
— Nekem valójában nem volt szükségem új bögrére.
Nem értettem.
Pilar a dobozra mutatott.
— Amikor azt mondtam, hogy szeretnék egy új, nagy bögrét, azt akartam látni, mit teszel.
— Tessék?
— Mindig drága dolgokat veszel magadnak.
— Ez a bögre huszonkét euróba került.
— Nem az áráról beszélek.
— Akkor miről?
— Arról, hogy ismersz-e engem.
Hitetlenkedve felnevettem.
— Egy bögrével tettél próbára?
— Nem próba volt.
— Éppen ezt mondtad.
Pilar Sergio felé fordult.
— Amióta vele vagy, mindennek úgy kell történnie, ahogy ő akarja.
— Anya…
— Nem. Most hadd fejezzem be.
A mappára mutatott.
— Ha egyszer történik velem valami, tudni akarom, hogy számíthatok rád.
És ekkor Sergio olyat tett, amire egyáltalán nem számítottam.
Elővette a saját mappáját a táskájából.
Nem tudtam, hogy magával hozta.
Az asztalra tette.
— Én is kiszámoltam valamit.
Pilar megmerevedett.
— Mi az?
— Mindaz, amit mi fizettünk neked az elmúlt négy évben.
Meglepve néztem rá.
Sergio sorolni kezdte.
— A kazán javítása: ezer-négyszáz euró. Két év autóbiztosítása. Hatszázötven euró a fogorvosra. A málagai repülőjegyek. Három hónapnyi hitel, amikor apa kórházban volt.
Pilar tiltakozni próbált.
— Ennek semmi köze…
— Pontosan. Sergio mindkét kezét az asztalra tette.
— Mert ha valakinek segítesz, abból nem lehet örök tartozás.
Pilar úgy nézett rá, mintha mindjárt elsírná magát.
De nem sírt.
A mappára nézett.
Aztán rám.
— Te tömted tele a fejét ezekkel.
Sergio lassan megrázta a fejét.
— Nem.
És ekkor történt valami, amire egyikünk sem számított.
Amalia, aki addig csendben ült az asztal másik végén, megszólalt.
— Anya, mondd el neki az igazat a tizenötezer euróról.
Pilar odafordult.
— Ne kezdd.
— Mondd el.
— Ehhez neked semmi közöd.
— Dehogynem.
Amalia kinyitotta a táskáját.
Elővett egy megsárgult borítékot.
Az asztalra tette.
— José nagybátyám adta nekem három napja.
A borítékban egy kézzel írt levél másolata volt.
Carmen nagymamától.
Nem végrendelet volt.
Hanem egy Pilarhoz címzett rövid levél.
Azt írta benne, hogy tizenötezer eurót szeretne félretenni Sergiónak, amikor majd megveszi az első saját otthonát.
És volt benne egy nagyon egyszerű mondat:
„Ez nem a tiéd, Pilar. Tedd félre neki, amíg szüksége nem lesz rá.”
Senki nem szólalt meg néhány másodpercig.
Pilar úgy nézte a papírt, hogy hozzá sem ért.
— Ez nem bizonyít semmit.
Amalia halkan válaszolt:
— Azt bizonyítja, hogy a pénz nem a tiéd volt.
Sergio lassan leült.
Néztem az arcát.
Nem a pénz miatt fájt.
Hanem azért, mert láttam rajta, ahogy rájön: az anyjával való kapcsolatának egy fontos része egy olyan tartozásra épült, amely valójában soha nem is létezett.
Pilar még húsz percig próbálta magyarázni.
Elmondta, hogy ő gondozta a nagymamát.
Hogy ő intézte a papírokat.
Hogy senki sem tudta, mennyi munka volt az egész.
Hogy a pénz az ő számláján ment keresztül.
Hogy semmi sem olyan egyszerű.
És ebben részben igaza volt. Az ilyen dolgok soha nem egyszerűek.
Egy dolog azonban világos volt.
Éveken keresztül elhitette a fiával, hogy tartozik neki tizenötezer euróval, miközben a pénz valójában a nagymamáé volt.
Amikor felálltunk, hogy elmenjünk, Pilar az ajtóból utánam szólt.
— Laura.
Megfordultam.
Most először tűnt inkább fáradtnak, mint dühösnek.
— Még megvan a bögre?
Hazudhattam volna.
De igazat mondtam.
— Igen.
Pilar lehajtotta a fejét.
— Szép volt.
Nem válaszoltam.
— Azért haragudtam rá — folytatta bizonytalanul —, mert amikor megláttam, azt éreztem, hogy olyan helyeket foglalsz el az életemben, amelyek korábban az enyémek voltak.
Ez a vallomás annyira ügyetlenül hangzott, hogy egy pillanatra még sajnálni is kezdtem.
— Én nem foglalom el a helyedet.
Pilar felnézett.
— Tudom.
— De a saját helyemet sem fogom üresen hagyni csak azért, hogy te kényelmesebben érezd magad.
Nagyon lassan bólintott.
Nem öleltük meg egymást.
Nem volt tökéletes bocsánatkérés.
Nem történt filmes kibékülés.
Közel két hónapig alig találkoztunk.
Sergio elkezdett terápiára járni. Nem azért, hogy „megjavítsa” az anyjával való kapcsolatát, hanem hogy megtanulja megkülönböztetni a szeretetet a kötelességtől.
Pilar végül eladta a tárolót, és csak a konyha egy részét újíttatta fel.
Mi nem adtunk bele pénzt.
A bögre pedig nálunk maradt.
Minden reggel ott állt a polcon.
December egyik délutánján Pilar eljött hozzánk kávézni.
Azóta először lépett be a lakásunkba.
Amíg én kávét készítettem, kinyitotta a szekrényt.
— Elvehetek egy bögrét?
— Persze.
Hat bögre volt benne.
Pont azt választotta.
A fecskéset.
Teleöntötte tejeskávéval, és leült az asztalhoz.
Néhány percig egyikünk sem szólt.
Aztán az ujjával végigsimított a kissé szabálytalan peremen.
— Még mindig egy kicsit görbe.
Ránéztem.
Elmosolyodott.
— De azt hiszem, nem minden görbe dolog van rosszul elkészítve.
Nem tudtam, hogy a bögréről beszél-e.
Szerintem ő sem.
Mielőtt elment, a mosogatóba tette.
— Legközelebb veszel nekem egy másikat.
— Attól függ.
— Mitől?
— Megígéred, hogy nem sértegetsz meg, amikor odaadom?
Pilar felvette a kabátját.
— Csodákat azért ne várj tőlem.
— Akkor én sem ígérek új bögrét.
Rám nézett.
És életemben először nem próbált olyan választ találni, amellyel megnyerheti a beszélgetést.
Egyszerűen felnevetett.
A bögre nálunk maradt.
Soha többé nem adtam neki ajándékba.
De valahányszor Pilar eljött hozzánk, mindig megkereste a szekrényben, és abból ivott.
Mintha mindketten végre megértettünk volna valamit, aminek évekbe telt igazán világossá válnia:
Egy ajándékot vissza lehet venni.
Egy nem létező tartozást bizonyítani lehet.
De ha a tisztelet egyszer eltűnik, attól még nem tér vissza, hogy valaki azt mondja:
„Hiszen család vagyunk.”
A tiszteletet újra ki kell érdemelni.