Doch einer der Gäste erhob sich plötzlich.
Michail Dmitrijewitsch stand auf, schob seinen Stuhl zurück, der laut über den Holzboden kratzte, und richtete sich zu seiner vollen Größe auf.
Er sah Juri Dmitrijewitsch an, als würde er zum ersten Mal erkennen, wer wirklich vor ihm stand. „Was tust du da, Juri?“, fragte Michail mit gedämpfter Stimme. „Du schlägst eine Frau vor den Augen deiner Gäste mit einer Zeitung? Du nennst sie eine Schmarotzerin, obwohl sie alles bezahlt hat?“
In Samara hatte man mir erzählt, dass du im Alter seltsam geworden bist. Aber dass es so weit gekommen ist, hätte ich nie gedacht.“
„Michail, was soll das denn?“, stammelte mein Schwiegervater. Sein Gesicht lief rot an.
„Das war doch nur ein Scherz! So reden wir eben in der Familie! Sie provoziert ständig!“
„Ljudmila“, sagte Michail zu seiner Frau und ignorierte ihn vollkommen, „wir gehen.“
„Wie bitte?“
„Wir haben hier nichts mehr verloren. Das ist beschämend.“
Langsam stand ich ebenfalls auf.
Der Quarzbrocken in meiner Schürzentasche fühlte sich plötzlich leicht an. Ich nahm ihn heraus und legte ihn mitten auf den Tisch, direkt zwischen die Teller mit den Vorspeisen.
„Denis“, sagte ich und sah meinen Mann an, der noch immer den Blick gesenkt hielt. „Die Schlüssel zur Wohnung legst du auf die Kommode im Flur. Deine Sachen hole ich am Montag ab.“
Dann drehte ich mich um und ging zur Tür.
Hinter mir schrie Juri Dmitrijewitsch etwas. Seine Stimme überschlug sich vor Wut, doch seine Worte erreichten mich nicht mehr.
Sie waren nur noch bedeutungsloser Lärm.
Am Montagmorgen war es ungewöhnlich still in meiner Zweizimmerwohnung. Die Kartons mit Denis’ Sachen standen bereits im Flur: Schuhe, Angelzubehör, Winterjacken und alte CDs.
Er selbst war schon am Samstagabend zu seinem Vater gezogen.
Ich saß am Fenster und blickte auf die grauen Dächer der Wohnblocks.
Seltsamerweise fühlte ich weder Triumph noch Freude.
Nur tiefe Erschöpfung.
Und eine ungewohnte Leichtigkeit.
Vier Jahre lang hatte ich geglaubt, eine Familie retten zu müssen. Jetzt wurde mir klar, dass es diese Familie vielleicht nie gegeben hatte.
Es gab nur meine Bereitschaft, alles zu ertragen, damit andere ihren Frieden hatten.
Mein Telefon klingelte.
Eine unbekannte Nummer.
„Aljona? Guten Tag“, ertönte eine tiefe Stimme.
Es war Michail.
„Entschuldigen Sie die Störung. Ljudmila und ich sind inzwischen wieder in Samara.“
„Guten Tag, Michail.“
„Ich wollte Ihnen noch etwas sagen. Ehrlich gesagt schäme ich mich für Juri. Die kleine Macht auf seinem Grundstück ist ihm völlig zu Kopf gestiegen.“
Er räusperte sich.
„Mein Neffe leitet einen Steinbruch bei Sysran. Dort suchen sie derzeit eine erfahrene Geologin für ein größeres Projekt. Ich habe von Ihnen erzählt. Er wartet auf Ihren Anruf. Wenn Sie Interesse haben, schicke ich Ihnen die Kontaktdaten.“
Ich blickte auf meine Hände.
Die Kratzer waren fast verheilt.
„Vielen Dank, Michail“, antwortete ich. „Schicken Sie mir die Nummer. Ich werde mich melden.“
Nachdem das Gespräch beendet war, legte ich das Handy auf die Fensterbank.
Daneben lag meine alte Lupe in einem abgewetzten Lederetui – ein Werkzeug, das mich seit meiner Studienzeit begleitet hatte. Ich hob sie auf, polierte das Glas mit dem Saum meines T-Shirts und steckte sie sorgfältig in meine Tasche.
Eine neue Feldsaison wartete auf mich.
Und zum ersten Mal seit vielen Jahren gehörte mein Weg wieder mir allein.