L’odore di cera e di carta bollata impregnava l’aula del Tribunale di Trani, ma a Lorenzo bruciava soprattutto lo stomaco. Aveva trentanove anni, le mani callose di chi l’asfalto lo spaccava davvero con la squadra di manutenzione stradale della provincia, eppure si sentiva piccolo come un chierichetto impreparato di fronte alla giudice De Luca.
Di fronte a lui, dall’altra parte della balaustra di legno scuro, Teresa sedeva con la schiena dritta come un fuso, avvolta in un tailleur grigio perla che stonava con la polvere della vecchiaia accumulata nella loro casa di famiglia a Bisceglie.
Tra di loro non c’era solo un tavolo ricoperto di fascicoli notarili e vecchi registri catastali, ma un baratro scavato in trent’anni di silenzi, cambiali pagate di nascosto e una promessa sussurrata su un letto d’ospedale che ora odorava di truffa. La contesa non riguardava la palazzina in via Bovio — quella l’avevano già pignorata in parte per i debiti del vecchio negozio di ferramenta — ma quel fazzoletto di terra con i tre ulivi saraceni affacciato sul mare di Lama di Macina, un tempo dei nonni materni.
Teresa sosteneva che l’atto di donazione firmato dal padre prima di morire fosse nullo, redatto quando l’uomo non era più padrone della propria mente, e che quel terreno appartenesse di diritto solo a lei, la figlia legittima, la maestra elementare che aveva accudito i genitori fino all’ultimo respiro.
Lorenzo, invece, stringeva nella tasca della giacca sgualcita una ricevuta di bonifico bancario risalente a dieci anni prima, una cifra enorme per le sue tasche, versata per estinguere l’ipoteca che gravava proprio su quel fondo, un sacrificio fatto per amore del padre che adesso rischiava di trasformarsi nella prova della sua ingenuità.
Il sole di Puglia picchiava duro contro le alte finestre prive di tende, proiettando lame di luce polverosa sul pavimento di graniglia logorata dal passaggio di generazioni di avvocati e imputati.
L’avvocato di Teresa, un uomo distinto con i capelli bianchi tagliati a spazzola e un anello d’oro massiccio che rifletteva i neon del soffitto, stava sventolando una perizia calligrafica giurata.
Sosteneva che la firma del defunto Leonardo Di Gennaro sul registro delle successioni fosse stata falsificata, o quantomeno apposta sotto coercizione emotiva in un momento di totale infermità mentale. Lorenzo sentì un muscolo della guancia sussultare.
Guardò la sorella: i suoi occhi azzurri, freddi come biglie di vetro, non tradivano un minimo di emozione, nessuna traccia del legame di sangue che pure li aveva visti crescere nello stesso cortile polveroso, condividendo i gelati al limone comprati al bar del porto e le sgridate della madre quando rincasavano con le scarpe sfondate dal pallone. «Il ricorrente non ha titolo per avanzare alcuna pretesa su quel fondo», tuonò l’avvocato di parte civile, aggiungendo una nota di disprezzo nella voce quando pronunciò la parola manovale.
Lorenzo strinse i denti così forte che gli fecero male le gengive. Aveva passato le notti a spalare fango dopo le alluvioni e a sistemare guardrail divelti sulla statale 16, e adesso quel parvenu in giacca doppiopetto lo trattava come un estraneo venuto a frugare nella spazzatura altrui. La giudice, una donna dai modi sbrigativi e dallo sguardo stanco, si aggiustò gli occhiali da vista e guardò prima l’uno e poi l’altra, pronta a emettere un’ordinanza preliminare che avrebbe potuto chiudere la partita in pochi minuti, spegnendo ogni speranza per Lorenzo di recuperare almeno la dignità di quel sacrificio economico.
Fu allora che l’equilibrio precario dell’udienza si ruppe, non per una mossa legale o per una nuova carta bollata tirata fuori dal cilindro, ma per il modo in cui Teresa si voltò a guardarlo un istante prima che il martelletto del giudice battesse sul legno. In quello sguardo non c’era odio, né la normale rivalità tra fratelli che si contendono quattro ulivi rinsecchiti dal vento di tramontana; c’era una fredda, irremovibile estraneità, mista a un barlume di panico mal celato che a Lorenzo fece gelare il sangue nelle vene.
Era lo stesso sguardo che la madre aveva avuto negli ultimi giorni di lucidità, quando mormorava parole senza senso in dialetto stretto, stringendo al petto una vecchia scatola di latta che nessuno aveva mai potuto aprire.
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L’aula piombò in un silenzio così denso che si poteva udire il ronzio pigro di una mosca intrappolata tra i vetri della finestra. Lorenzo sentì un nodo alla gola che gli impediva di respirare, un senso di soffocamento che non derivava dalla tensione dell’udienza, ma da un ricordo improvviso, feroce come una coltellata.
Aveva otto anni quando era arrivata quella cicatrice sul ginocchio sinistro, cadendo dal muretto della vecchia masseria di famiglia; sua madre — o colei che aveva sempre chiamato tale — lo aveva medicato con il mercurocromo urlando disperata, mentre Teresa, che allora ne aveva dodici, se ne stava rannicchiata in un angolo della cucina a guardarla con un’espressione indecifrabile.
Fino a quel momento, Lorenzo non aveva mai messo in dubbio nulla del proprio mondo: la casa di pietra tufo, l’odore di sugo di pomodoro la domenica mattina, le litanie della nonna recitate in cortile. Ma guardando ora le mani di Teresa, così curate, con le unghie perfettamente limate che non avevano mai toccato una zolla di terra o un attrezzo da lavoro, notò un dettaglio che era sempre sfuggito ai suoi occhi di bambino prima e di adulto distratto poi:
Teresa non aveva la cicatrice da ustione sull’avambraccio sinistro che invece apparteneva per via genetica a tutte le donne della famiglia Di Gennaro, un marchio di fabbrica impresso da generazioni a causa di un vecchio incidente domestico con l’olio bollente.
La giudice sollevò il capo, richiamando l’attenzione dei presenti con un colpo secco della penna sul registro. «Signor Di Gennaro, intende produrre ulteriori documenti a difesa della sua posizione, oppure possiamo procedere con l’acquisizione della perizia?», chiese, con tono burocratico e privo di qualsiasi partecipazione umana. Lorenzo si alzò in piedi lentamente, sentendo il peso dei suoi anni di fatica gravargli sulle spalle come un giogo di piombo.
Non guardò l’avvocato, i cui gesti frenetici cercavano di trattenerlo per la manica della giacca; fissò dritta negli occhi la donna seduta al di là del tavolo, la donna che aveva preteso di cacciarlo via da quella terra con la complicità silenziosa di un notaio compiacente. «Voglio che risponda a una sola domanda, signor giudice», disse Lorenzo con voce roca, roca di polvere e di rabbia repressa. «Prima che mia madre chiudesse gli occhi per sempre, l’ho trovata in corridoio che cercava di strappare una pagina dal vecchio libretto delle nascite custodito nella cassapanca della sagrestia di San Nicola. Volevo sapere perché mia sorella ha paura che io metta piede in quel terreno».
Teresa sbiancò di colpo, perdendo quel contegno algido che aveva mantenuto per tutta la durata del processo; le sue dita si contrassero sui bordi della borsa di pelle nera fino a far scrocchiare le nocche. Non fu un avvocato a interrompere il silenzio che seguì, ma un grido acuto, lacerante, che fece sobbalzare persino i carabinieri di guardia vicino alla porta. «Tu non c’entri niente con questa famiglia! Non sei mio fratello, non sei sangue del nostro sangue!
Quella terra è mia perché il vecchio ha cresciuto un bastardo raccolto sulla strada per Corato e gli ha pure intestato la metà di quello che non era suo!», urlò Teresa, perdendo ogni controllo, dimenticandosi completamente del decoro dell’aula e della presenza della magistratura
La giudice rimase immobile a bocca aperta, mentre il maresciallo dei carabinieri fece un passo avanti con la mano istintivamente posizionata sul cinturone, incredulo di fronte a quella confessione urlata in pubblico. Lorenzo rimase immobile al centro dell’aula, con le braccia lungo i fianchi; il mistero dell’eredità svanì in un istante, spazzato via da una verità molto più pesante e dolorosa che riscriveva daccapo ogni singolo giorno della sua infanzia trascorsa sotto quel sole implacabile di Puglia.